CONTENTO DE TU VISITA Y TUS GAFAS.-Por Martín Olvido

Se debe entonar una reverencia 
al entrar.
estas pisando mis lares
y no me sirve tu boca.

Has de cambiar también de ojos
y tu pulcritud
me exaspera,
pero me contengo por mi contención
soy de educados requiebros
y te consiento,
pero he repetir que tus cejas
me ofenden
como me ofende ese aliento a pipermint
que dejas en mis halls
¿Entendiste  mi deseo?
Que bien que así sea
maravillas de pareja que haremos
tú al lado del placer
y yo al lado del dolor.
así equilibramos
y nos admirarán  los que burlaban.

Somos dualidad homogénea
limpia de dudas
programada en los cosmos
y derecha a triunfar.
Contentos estamos de que nos visites
y sigas leyendo nuestros deseos
sin  el antifaz de tus gafas desmedidas.
 
 

EN ESTE BLOG SE PUEDE MATAR.-Por Martín Olvido

En este blog se puede pecar,de pecado, de pecador
no hay lugar para confesonarios
y las sirenas han dejado las escamas en el sobretodo
para mostrar la nausea,nauseabunda y deseada

En este blog se puede reir, de sonreir y de sonrisa
durante los momentos de pascua
cuando el mediador implora reverencias
y las vinageras, con vino divino se vacían de vaciar

En este blog se puede matar, de matanza, de matarife
pero no se debe por los emolumentos
y por la propia mascarilla que hay que gastar
para que la sangre no salte de blog en blog.

AVARA ES LA CONDICIÓN.-Por Martín Olvido

En el desparpajo de  los cuerpos
y en el frontispicio de las dudas
 dejo mi piel en el biombo
y acudo a los  ombligos de  promesa.

Sobre una cocacola gasto a Mozart
y  mis  labios bailan  su samba.
mientras Salieri se flagela
con el cimborrio del pagano

Mi condición es moderna 
con el cutis de alabastro
me muevo seguro en la pasarela
sabiendo que  no puedes ocuparme.

Candida tu voz entre el orgasmo
para no profanar el baptisterio
 por mucho que cuartes mi cuerpo
aqui permanezco entre latidos.


 

LA INICIACIÓN.-Por Roberto Cantele

un puñado de arena que a través del viento
viaja en todas y cada una de sus condenas, un tramo infértil de felicidad
porque un día de 1991 escribí mi primer poema
sin saber que con ello
le desordenaría todos y cada uno de los vellos púbicos
a las madres de mis compañeros de escuela. Fui primate
y primate terminaré en esta causa

no sabía
en los terrenos
que estaba entrando

deambulé por el Cementerio Católico
y también por el General
era la época en que los Góticos
se estaban recién cambiando los pañales

en que la marihuana
era sana

tiempos en que Artaud
era más importante que mi padre
tiempos en que me fumaba los bigotes del Bosco
con el único y progresista fin
de sentirle la alopecia al deseo muerto

porque justamente eso, la palabra Muerto
o la palabra Muerte sonaban a paraíso
a caverna de hachís, a las tetas de la Anderson
a la puta madre de las poetisas de este mundo
a sufrir cólicos en medio de un orgasmo drogado
a lamerle la herida sangrante a tu mujer
y decirle que era lo más importante
más aun que la palabra Muerto
o la palabra Muerte

así fue esta especie de circunsición
porque fue como tajearle un pedazo de escroto
a la cordura

cómo no recordar, entonces
ese día de en que hice mi primer poema
día aciago, extraño, eclipsado DE TODO

y apenas llego a casa por la noche
con mi primer poema en una libreta con tapas rojas
y una mosca azul seca pegada en su portada
me dirigí a la nevera
y al abrirla vi que había un cadáver en su interior
morado y con los ojos desorbitados

recién ahí me di cuenta
de qué se trataba este bello oficio

PERO MORIRÍA POR TI.- Por Roberto Cantele(Sarco Lange)

te vi haciendo crucigramas
mientras yo me entretenía en obituarios

te vi salpicada de sangre
fastuosa, inmensa y hedionda a lluvia

te vi demasiado hermosa
cortando orquídeas
desde el esqueleto de mi antiguo jardín

(¿recuerdas cuando nos colgamos
del nogal y aquel niñito
se puso a llorar enloquecido?)

déjame marchar, por favor,
no me siento bien, más bien me siento
como el anti-héroe que nos salvó la vida

necesito marcharme
la marea ha subido
y los hombres rana
se han ahogado por falta de oxígeno
y exceso de diarrea

lupus, claveles y ron
años nuevos que llegan
años nuevos que serán nuevamente una masacre
la alternativa más irregular, débil e imperfecta
para continuar llorando
mientras hacemos fila
en los hermosos bancos de nuestra patria

te quiero, mi amor,
pero hoy no te necesito
no puedo sentirme enamorado
mientras el hijo de un dictador norcoreano
juega con sus botoncitos rojos
en la consola brutal de nuestras muertes

pero no todo está perdido
tus enormes ojos pardos
hacen que la acuarela de mi vida
más parezca
un vómito de judías y holocaustos

NO ES AMOR LO QUE PROCLAMO:-Ignacio Bellido

No es amor lo que proclamo. Es tan solo el combinado de materias químicas que producen alteraciones en mis neuronas haciéndome ver que el color azul que me ocupaba se ha transformado en rojo y que este rojo  prende una llama que advierte de la mutación y el deseo de conjuntarse con un ser equivalente.

Estoy empleando demasiadas palabras, y demasiada cursilería para describir algo que ya se define con autoridad en las revistas de requiebros y claveles o en la copla de la moza que gira sus faldas y su voz a la altura de lo permitido. Es decir:

 He de aceptar que el amor es un espacio luminoso

 Es una atracción de variopintos.

 Es una noche de crisantemos.

 Es la elevación tántrica sobre los deseos mundanos y considerados vulgares desde alturas tibetanas.

 Es la rehostia en su presencia.

Y sobre todo es la proclamación de los extraños giros del hombre.

   He comprendido después de releer estas anteriores frases,  que el filtro de mis ideas necesita un recambio

 Y una puesta al día en la  meditación.

 Giro y giro y vuelvo a girar sobre esta dichosa palabra que tanto nos  condiciona, y he de rendirme a la solera de que es imposible acotarla.

 Por lo que cuando entramos en el mundo poético para definir zarandajas amorosas y demás vidas mías te amo bajo la Luna , hemos de saber que podemos llenar de rábanos que han renegado de sus hojas, al hombre/mujer de intenciones nada profanas, que se ha acercado a tus escritos para deleitarse/comprenderte.

 Sea pues tenida en cuenta esta intención.

ANGUSTIAS.-Por Walter Faila

Ésta noche soy el vencedor de la memoria
y emergen necesidades como un arroyo turbio

 desde el océano de mi pecho.
Mi destino de rumbo aun no sabe su meta,
y regreso sin ir, 
por un cofrade de natalidades perversas,
por los suburbios de los mercados, 
donde mendigan los pájaros las migajas de las luces,
y los hombres le hacen el amor a las sombras de la miseria.
No quiero evadirme del espanto de la risa, 
ni reírme espantado de todos los recuerdos, 
solo quiero naufragar,

 abrazado a mi madera de saudades 
y escribir un poema que se desangre,

 entre ausencias y tristezas.
Por eso te pido
No me niegues la hoguera del infierno,
no me hundas en antagónicos olvidos
Déjame desmembrar el esqueleto del enigma

 y besar los labios de la muerte
Es necesario desfallecer entre el oleaje de los verbos 
y enfermar una vez más ante el evento inevitable.
No te olvides que agonizo entre tus brazos
No abandones mis residuos de aire y de materia 
No me dejes caminando

 en la sordera de un crepúsculo, 
con el grito adherido a los biombos de la idea.
Estoy golpeando mi propia puerta,

 atiende por favor, mi súbito reclamo
Que su silencio trenza rastros
en la peregrinación interminable de todas mis angustias
y es mi alfabeto silvestre
un cachorro extraviado en el papiro su alma.-

Walter Faila